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Tagebuch eines Lesers - Hardcover

Manguel, Alberto

 
9783100487513: Tagebuch eines Lesers

Inhaltsangabe

S. Fischer Verlag, Frankfurt 2005, Pappband mit illustriertem Schutzumschlag,

Die Inhaltsangabe kann sich auf eine andere Ausgabe dieses Titels beziehen.

Über die Autorin bzw. den Autor

Alberto Manguel, 1948 in Buenos Aires geboren, wuchs in Israel und Argentinien auf und ist kanadischer Staatsbürger. In mehreren Sprachen zu Hause, wirkte er u. a. in Buenos Aires, Paris, Mailand, London und Toronto als Verlagslektor, Literaturdozent und Übersetzer. Sein in alle Weltsprachen übersetztes Buch "Eine Gechichte des Lesens" wurde 1998 mit dem Prix Medicis ausgezeichnet. Bei S. Fischer erschien 2003 "Stevenson unter Palmen", eine metaphysische Kriminalgeschichte.

Auszug. © Genehmigter Nachdruck. Alle Rechte vorbehalten.

Januar
Dienstag
Das Forträumen nach Weihnachten. Meine Familie (jüdisch und daher nicht an die Weihnachtsfeiertage gebunden) folgte der Tradition, die Dekorationen am Morgen nach dem Dreikönigstag zu beseitigen, weil sie sonst Unglück bringen würden. Wir nehmen den Schmuck ab, und C. bringt den Baum samt Topf in den Garten hinaus, wo er im Frühjahr ausgepflanzt wird. Das wohlige Gefühl des Beginnens, aber nicht von Anfang an. Es ist wie ein Wiederlesen.
Bäume und Büsche sind mit Raureif bedeckt. Ich mag diese kalten, stürmischen Feiertage. Bis zu meinem zwanzigsten Geburtstag kam mit dem Weihnachtfest der Sommer. Es folgten lange Tage im Garten des gemieteten Sommerhauses in Buenos Aires oder am Strand von Uruguay, unter Kiefern. Ich las und fuhr mit dem Fahrrad umher, Woche um Woche, bis zum gefürchteten Schulanfang im März. Ich erinnere mich an die geradezu körperliche Lust, ein Buch zu Ende zu lesen und dann noch viele Tage danach von den Gestalten zu träumen (wenn ich sie mochte), mir ihr weiteres Leben oder andere Enden auszumalen. Heute sind mir solche langen Ruheperioden wohl kaum noch vergönnt.
Letzte Woche las ich Ein Sommertagstraum von Susan Coyne und stellte fest, dass wir ähnliche, träge dahinfließende Kindheitssommer verbrachten. Dieser Satz, zum Beispiel:
"Einmal in der Woche fuhren die Moirs mit dem Kanu in die Stadt, um die Bibliotheksbücher umzutauschen."
Mittwoch
Völlig überraschend bekomme ich einen Brief von Professor Isaías Lerner aus New York. Er war einer von vielen Lehrern spanischer Literatur meiner Gymnasialzeit, aber mit Abstand der beste. Er sah eine Veröffentlichung von mir und beschloss, nach all den Jahren Kontakt mit mir aufzunehmen. Ich muss fünfzehn gewesen sein, als ich Unterricht bei ihm hatte. Ein ganzes Jahr lang studierten wir den Lazarillo, die Celestina, Das Buch von rechter Liebe, aber gelangten nie bis zum Don Quijote, weil uns Lerner in liebevoller Detailbetrachtung durch die Bücher führte, mehr an der Vertiefung als an der Erfüllung des Pensums interessiert. Ich fand jedoch heraus, dass er Don Quijote in einer anderen Klasse behandelte und schlich mich dort ein, um ihn zu hören. Im Sommer darauf nahm ich eine zweibändige Ausgabe des Romans mit in die Ferien und verbrachte alle drei Monate in seiner Gesellschaft.
Der Lektüre in der Klasse zu folgen oder das Buch für mich allein zu lesen, unter den Bäumen, das waren zwei völlig unterschiedliche Erfahrungen. Zum Beispiel erinnere ich mich an Lerners sorgfältigen Kommentar zu Don Quijotes Bibliothek, die vom Pfarrer und vom Barbier zugemauert wird, um den Ritter von weiteren Narrheiten abzuhalten. Beim Alleinlesen brach ich fast in Tränen aus, als der alte Ritter aus dem Bett stieg und nach seinen Büchern suchte, aber den Raum nicht wiederfand, in dem er sie aufbewahrte. Das war der perfekte Albtraum für mich: aufzuwachen und festzustellen, dass meine Bibliothek verschwunden war, dass ich nicht mehr der war, für den ich mich gehalten hatte. Gregor Samsa fügt sich in sein Schicksal, in den Verlust seiner selbst; doch um ganz der alte Don Quijote bleiben zu können, akzeptierte der Ritter tapfer die Erklärung, dass ein böser Magier seine Bibliothek fortgezaubert hätte. Indem er den Schwindel glaubt, bleibt er seinem Selbstbild treu.
Als ich 1973 für ein Jahr nach Buenos Aires zurückkehrte, waren die Bücher, die ich zurückgelassen hatte, nicht mehr da. (...)

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