Sul paese stava scendendo la sera pronta a cedere lentamente il passo al buio della notte. Anche il giorno non era più così caldo come era stato fino ad una o forse due settimane addietro. Piccole nuvole facevano la loro comparsa dal crinale delle colline a levante senza assumere quel colore scuro e tenebroso che sarebbero state in grado di sfoggiare tra meno di un mese. Quando l'autunno avrebbe iniziato il suo lento cammino per giungere al pieno della sua forza e poi al giorno in cui avrebbe passato il testimone all'inverno, ancora così lontano.Solo per pochi attimi gli ultimi raggi del sole resero le nubi rosse come il sangue.Un breve pontile, fatto di assi di legno inchiodate tra loro e saldamente legate ai tronchi infissi verticalmente nella sabbia del fondale, portava fino al punto in cui il mare permetteva alle barche dei pescatori di attraccare per gettare a terra gli attrezzi da loro impiegati nella giornata di duro lavoro. Sui legni erano in attesa di essere caricate sulle stesse barche le lampare per dare inizio alla pesca notturna. Quella che più di ogni altra si rivelava fruttifera soprattutto in quel periodo dell'anno.Un uomo era in attesa. Ciondolava le gambe, seduto sul bordo.
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