Una novela honesta y desparpajada, llena de humor y de música, de amor y sororidad.
«Un prodigio. […] Es puro amor, pura fuerza y pura desolación. Es, como la vida, un azote y un cariño. Pocas veces he leído un libro con un lenguaje tan vivo, exquisito y descarado».
María Fernanda Ampuero
Con el nombre de Leonardo a cuestas y una estética andrógina, la protagonista llega a Tijuana, estafada por un grupo de tratantes. Bautizada como Mónica y cobijada por Rosy, una especie de madre adoptiva, se siente plena y aprende los trucos del que será su mundo: un lugar lleno de traiciones, felicidad, euforia y adicciones. Un par de años después, Mónica pasará de la seguridad de los hoteles y posadas a la hostilidad de la calle y de la Jungla, el lugar más sórdido y desconocido de Tijuana. Con la cuerpa reseca y la voz de su madre en mente, consigue lamerse las heridas y volver a casa. El regreso será un viacrucis y la llegada una bendición. También, será el verdadero inicio.
Esta cuerpa mía es una novela honesta y desparpajada, llena de humor y de música, de amor y sororidad, pero con espacio para el dolor y el odio. Está llena de drogas, peligro e hipocresías; de inyecciones de aceite, lentejuelas y tacones altos; de sexo en las esquinas, hoteles y espacios virtuales. Uri Bleier escribe una novela que huele a calle, sabe a playa y suena a cumbia; una historia que su personaje monta a galope con toda su fiereza y ternura.
La crítica ha dicho:
«Uri Bleier investiga, escucha, cucharea y rebaña cada voz, cada personaje, cada escena. Puro venenito dulce y amargo».
Sabina Urraca
«Este libro es un prodigio. Este coming of age de una mujer trans en México es puro amor, pura fuerza y pura desolación. Es, como la vida, un azote y un cariño. Pocas veces he leído un libro con un lenguaje tan vivo, exquisito y descarado. Es imposible dejar de leerlo hasta el final. Desde la primera línea, Bleier ata un lazo invencible entre la lectora y la protagonista y te va llevando por todos los sentimientos: de la risa a la ira, de la compasión a la rebeldía y de la ternura al más profundo amor. No solo recomiendo esta novela porque es hermosísima. Recomiendo esta novela porque nos permite asomarnos a otros mundos y a otras realidades sin victimismo ni melodrama».
María Fernanda Ampuero
«Una novela llena de brío y sudor: una vez montado en ella es imposible bajarse hasta el final. Cabalga sobre la dura vida de Mónica en las calles, sobre el sexo y sus mil caras, sobre momentos llenos de ternura y compasión, sobre la emperrada violencia y el abandono. Una gran novela debut».
Pablo Simonetti
«La voz de la protagonista se prende, como se prende un fuego. Cuando habla, se enciende también una música: rancheras, boleros, cumbias, siempre románticas. Su voz es fascinante, hipnótica, completamente única y, a la vez, colectiva: una mezcla de tonos, de gritos y susurros, agudos y graves, roncos y aterciopelados, que forman un coro que emerge, se vuelve visible y poderoso, y ya no podemos dejar de escuchar».
Mercedes Halfon
Uri Bleier. Nací chilango, judío y joto. Ambas tres, a mucha honra. Me mal gradué de Negocios Internacionales por la Universidad Iberoamericana e hice una maestría en Negocios y Administración de Fútbol por el instituto Johan Cruyff. Como ven, no fue fácil aprender a quererme, pero aquí estamos. Trabajé varios años en un negocio familiar y desde hace un tiempo me he enfocado en olvidar la mala educación para formarme como escritor. Vivo entre la Ciudad de México y La Habana y dedico mi mayor tiempo a la literatura. Escribí, muy confiado, una primera novela que sirve de muy poco, así es que decidí participar en diversos talleres de autores como: Mario González Suárez, Sabina Urraca, Jorge Volpi, Mercedes Halfon, María Fernanda Ampuero y Pablo Simonetti. A partir de entonces escribí una segunda novela y otra más, Esta cuerpa mía, que me parece articula una voz con mis obsesiones e inquietudes literarias. Este es un proyecto de más de tres años que he ido puliendo gracias a la lectura atenta de Sabina, Mercedes y Pablo, pero sobre todo de María Fernanda Ampuero, quien me ha cobijado bajo su alita de mamá amorosa.
