Part I

From Dietro il paesaggio (1940-1948)

    Arse il motore

    Arse il motore a lungo sulla via
    il suo sangue selvaggio ed atterrí
    fanciulli. Or basso trema all'agonia
    del fiume verso i moli ed i mari.

    Assetato di polvere e di fiamma
    aspro cavallo s'impennò nella sera;
    a insegne false, a svolte di paesi
    giacque e tentò le crepe dell'abisso.

    Figura non creduta di stagioni
    di creta, di neri tuoni precoci,
    di tramonti penetrati per fessure
    in case e stanze col vento che impaura,

    aspettai solo nella lunga sosta;
    finestre e piazze invisibili sostenni;
    acuti ghiacci avvizziti di febbre
    alghe e fontane con me discesero

    nel fondo del mio viaggio:
    e clessidre e quadranti mi esaltarono
    l'abbandono del mondo nei suoi ponti
    nei monti devastati nei Iumi dei confini.

    O ruote e carri alti come Iuna
    Iuna argento di sotterranei ceselli
    voci oscure come le mie ceneri
    e strade ch'io vidi precipizi,

    viaggiai solo in un pugno, in un seme
    di morte, colpito da un dio.


    The Motor Burned

    The motor burned its wild blood
    for a long time on the road and terrified
    children. Low now it trembles at the agony
    of the river toward wharfs and seas.

    Thirsty for dust and flame
    harsh horse it reared in the evening;
    at false signboards, at the crossroads of villages
    it stopped and tried the fissures of the abyss.

    Unbelieved figure of seasons
    of chalk, of black precocious thunders,
    of twilights penetrating houses
    through cracks and rooms with a frightening wind,

    I waited alone in the long pause;
    windows and invisible piazzas I withstood;
    sharp ice withered by fever
    seaweed and fountains descended "with me

    to the bottom of my journey:
    hour-glasses and quadrants exalted for me
    the abandonment of the world in its bridges
    in devastated mountains in the lights of boundaries.

    Oh wheels and carts high as the moon
    moon silver of subterranean chisels
    voices dim as my ashes
    and streets I saw as precipices,

    I travelled alone in a fist, in a seed
    of death, struck by a god.


    Primavera di Santa Augusta

    Alia pioggia dei monti, dei castelli,
    le bandiere cadono in sfacelo;
    leggero come scheletro
    m'avventuro in questo giorno
    che selvoso si versa sul mondo.

    Dietro cieche evasioni di ghiacci
    e i filtri densi delle paludi,
    nell'azzurro defunto delle valanghe
    arrestate dal tuo silenzio
    arrestate agl'inizi del mio terrore,
    vacillano le scale deU'inverno;
    per un'altra fronte della pioggia
    primavera dolce
    tuona sui monti

    La tua vicenda avvampa
    ancora, discendi in tumulto
    dalle madide chiome dei paesi
    coi torrenti del cielo e delle strade,
    e snudi abissi sotto le mura
    e sotto i treni
    immoti davanti alia sera.

    Le voci della vera
    età chiara ti fanno
    ma gli occhi restano spenti
    su questa terra che di te s'estenua
    e dal tuo volto vinto da morte
    il mio conosco.


    Spring of Santa Augusta

    At the rain of mountains, of castles
    flags fall to ruin;
    light as a skeleton
    I set forth in this wooded
    day that spills onto the world.

    Behind blind flights of ice
    and the thick filters of marshes,
    in the dead blue of avalanches
    arrested by your silence
    arrested at the outsets of my terror,
    the stairs of winter waver;
    through another brow of the rain
    sweet spring
    thunders on the mountains.

    Your story still
    burns, you descend in turmoil
    from the soaked foliage of villages
    with the torrents of sky and road,
    abysses bared under walls
    and beneath trains
    motionless before evening.

    Voices of the real
    age make you clear
    but the eyes remain extinguished
    on this earth that is weary of you
    and from your death-defeated face
    I know my own.


    Indizi e luna

    La stella della primavera
    il dolce succo
    trae negli alberi giovani.
    La verde sera al suo specchio s'adorna,
    ha grandi insegne ormai la città.
    Cieli di giardino
    sorgete ancora dai vostri spazi:
...